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Eingerollt liegt er, nach rechts gedreht. Ein Ohr auf dem Polster, dem anderen wachsen Antennen. Draußen, – an seiner Backsteinwand, – da bündeln sich Straßengespräche, sie wachsen ineinander, hangeln sich empor als wären sie Jacks Bohnenranke. Die blaugrünen Triebe reichen…