Herbstzeit
Sie lag regungslos
schwach wie ein
zerrissenes Blatt am Gürtel
einzige Rettung
wäre
wach
gestreichelt von wärmeren winden
getrieben
aber schon
zart erfroren
in Scharlachabendland
Es ist auch ganz okay, einen poetischen Vogel zu haben.
Farringdon Station im Halbschlaf
Eingerollt liegt er, nach rechts gedreht. Ein Ohr auf dem Polster, dem anderen wachsen Antennen. Draußen, – an seiner Backsteinwand, – da bündeln sich Straßengespräche, sie wachsen ineinander, hangeln sich empor als wären sie Jacks Bohnenranke. Die blaugrünen Triebe reichen…